NON ARRENDERSI ALL'INDIFFERENZA: RICORDI DA... ANIMATORE

di Giorgio La Marca

Oggi voglio portarti con me in un viaggio.
Non servono valigie — solo un po’ di immaginazione.
Torniamo indietro di vent’anni, o forse venticinque.
Io facevo l’animatore.

Sì, proprio quello: microfono in mano, trampoli, giochi, risate.
Ma anche incontri umani e sorprese.

E quella che sto per raccontarti…
è una storia che porto ancora nel cuore.
Una di quelle che iniziano male. Ma non finiscono così.
Una di quelle che ti si incollano addosso — e ogni tanto ritornano,
mentre stai guidando o sei distratto.

Estate 2002.
Un compleanno per un bambino di 8 anni.
La mamma aveva fatto le cose in grande: piscina, parco enorme, buffet da matrimonio.

Appena arrivato, ho pensato:
“Ok, oggi dovrò correre parecchio.”

Monto l’impianto. Accendo il mixer.
Musica di sottofondo, in attesa degli invitati.

La mamma gira ovunque, come un direttore d’orchestra.
Mi passa accanto, mi guarda e sussurra:

 “Nulla deve essere fuori posto.”
E sorride.

Arriva l’orario di inizio.
Lei e suo figlio si mettono al centro del prato,
in una posa quasi da cartolina di Natale.

Ma… non arriva nessuno.
Nessun compagno. Nessun vicino. Nessun cugino.

Aspettiamo.
Cinque minuti. Dieci.
Un quarto d’ora. Mezz’ora.

Io provo a dire:
“Forse sono solo in ritardo…”

Ma lei scuote la testa.
E capisco che… non arriverà nessuno.

Nessuno.

Non c’è spiegazione.
Forse un malinteso tra genitori, forse un pettegolezzo.
Ma sai una cosa?
Non c’è MAI una buona ragione per spezzare il cuore a un bambino.

Lui è lì. Immobile.
Maglietta stirata, capelli sistemati dalla mamma.
E gli occhi…
gli occhi che cercano tra gli alberi qualcuno che non arriverà.

Passa un’ora.

La mamma si avvicina, voce spezzata:
“Puoi smontare tutto. Ti pago lo stesso. Grazie.”

E poi dice ai camerieri:
“Buttate tutto. Neanche una briciola.”
Come se il cibo fosse diventato veleno.

Il bambino è lì,
con gli occhi rossi, le mani in tasca.
Aveva otto anni, ma in quel momento sembrava averne cento.

E lì ho deciso.

Mi avvicino alla signora:
“Posso fare una cosa? Ma mi serve carta bianca.”

Lei mi guarda stranita ma dice sì.

Esco dal cancello.
Vado in strada.
Mi avvicino a chiunque:
famiglie, passanti, ragazzi in bici…

Dico a tutti: “C’è un bambino lì dentro. È il suo compleanno. Nessuno si è presentato.
Se potete entrare anche solo per una fetta di torta o semplicemente per fargli gli auguri… siete i benvenuti.”

E uno alla volta… arrivano.
Chi resta cinque minuti.
Chi resta fino alla fine.

Si sparge la voce.
E il giardino si riempie.

E succede la magia.
Il bambino comincia a sorridere.
Corre. Gioca. Ride.

Dimentica che i suoi amici non sono venuti.

Perché lì, in quel momento…
c’era una nuova festa. Una vera.

La mamma si unisce ai giochi. Toglie la maschera severa e schiva .
Balliamo. Facciamo trenini. Giochi di squadra.

E quella che sembrava destinata a essere la festa più triste della mia carriera…
è diventata la più bella.

E allora voglio lasciarti con questo pensiero:

A volte basta una mano tesa.
Un gesto spontaneo.
Una voce che dice: “Ti vedo. Sei importante.”

Anche una festa vuota…
può diventare piena,
se ci metti dentro il cuore.

E forse, tra tutti i microfoni, le musiche, i costumi e i trucchi che ho usato in quegli anni…
il più potente era solo questo:
non arrendersi all’indifferenza.

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